Previous Entry Share Next Entry
Проза зима Душанбе
восемь, время, монограмма, вечность, деньги
lifeill
Когда за окном холодный робкий душанбинский снег, вперемешку с мелким дождём, так здорово сидеть за дубовым древним круглым столом в испитой квартире и писать, наслаждаясь редкими минутами спокойствия. Неумолчно (уже больше десяти лет) шумит телевизор, ставший жизнью дядьки, бабуля с традиционно скорбным лицом расхаживает по домашним делам, пряча редкие искорки радости в глазах. Дядька – смесь робкости и наглости, идёт по коридору, и шаги его как в компьютерной игре: один рисунок, сколько взад-вперёд не носись. Отец пошёл выбрасывать пепельницу, глубокомысленно глядя в неё, будто видя там чёрную дыру или иные галактики. А я вскочу от компа и побегу сейчас смотреть телик рядом с бабулей – не знаю, сколько ещё такой радости мне отвесит жизнь. Реклама, на кухне сочно шипит мантушница, заботливый голос увещевает по телефону. А я удираю от себя страдающего и иду в новое, светлое, сильное, радостное, здоровое, богатое, рабочее состояние.

?

Log in